El español yucateco de Santiago Pacheco Cruz

Estoy transcribiendo y tratando de traducir al español actual un texto de Santiago Pacheco Cruz sobre la fiesta del hanal pixán a fines del siglo XIX en Tenabo. Está escrito en un español yucateco antiguo, un uayeísmo de nivel, plagado de mayismos. Pareciera otro idioma, es otro idioma. ¿Cuándo perdimos esa altura del idioma regional?

Hemos caricaturizado absurdamente el español yucateco de cara a los "fuereños", y muchos imbéciles de buena voluntad consideran que ese vulgar protolenguaje de Dzereco y Nojoch, del "Pinole" o del "Mactá", es el lenguaje yucateco. Es falso de toda falsedad.

El problema de la imbecilidad lexical de las nuevas generaciones de yucatecos resulta porque se pierde el conocimiento de la lengua maya en todos los sectores (no solamente los indígenas, igual los no indígenas). Cuando todos dejen de hablar el maya, o cuando todos dejen de oír el maya, el español yucateco estará dando sus últimos estertores.

(Apunte de octubre de 2019).

Contra los adoradores y exégetas del Punto Put: apuntes desde mi peninsularidad

 

Me extraña que algunos defensores del punto Put homogenicen a los yucatecos todos, con el adjetivo falaz de descendientes de hacendados, o a campechanos, como descendientes de filibusteros contra los cuales pelean los “mayas” blancos de los indistintos comités que ha habido, en defensa del “punto put”.

En realidad, no hay un conflicto más que el que segregan los grillos (mestizos, urbanos) de una patria imaginada, los exégetas del tótem Punto Put porfiriano extrañamente encasquetados en sus ciudades costeras (Chetumal), o bien, yucatecas como Carrillo Puerto, hecha también de innumerables migrantes yucatecos que han contribuido al enriquecimiento de QRoo.

Las fronteras entre Yucatán y Quintana Roo, si hablamos de las redes familiares, de los parentescos, de los lugares de origen de innumerables quintanarroenses, descansan en el sur de Yucatán o en el oriente de Valladolid. Esto lo puede usted comprobar si visita todos los pueblos de la frontera de José María Morelos con Yucatán.

Claro que uno puede ir por el errado camino de confrontarse con discursos de más peso y de más sedimento histórico, por defender el suelo de mi patria chica -cosa que jamás haría-, pero considero que lo más importante es cómo una política transpeninsular pueda generar desarrollo que contribuya con la sustentabilidad a esa enorme franja de territorio de la parte fronteriza entre Campeche-Quintana Roo, y Quintana Roo-Yucatán, los olvidados de las tres zonas de desarrollo en la Península. Los adoradores del punto Put, los exégetas del Put, no entienden eso, y se aferran a su chauvinismo desastrado.

 

Ya lo había apuntado Rafael Robles de Benito, en un texto para La Jornada Maya de hace unos años:

"Con tren maya o sin este, un "conflicto" que nada mas sirve para justificar el presupuesto del cual viven algunos políticos en la Península: "...Nunca fue un conflicto entre los habitantes originarios – mayas todos – ni entre los diferentes miembros de las comunidades mestizas y de inmigrantes, que se han distribuido por la península estableciendo lazos familiares y de negocios, y cierta identidad cultural...La ridícula perspectiva de patria chica y politiquería fácil, que no busca más que el voto sin más compromiso que la consigna vacua, impide que se avance en la creación de acuerdos que soporten acciones ambientalmente sensatas, socialmente pertinentes, culturalmente aceptables y económicamente rentables. Pensar que hay que vencer al vecino moviendo o no una línea limítrofe sin mayor sentido basado en las características del entorno, es poco menos lo mismo que darse un tiro en el pie. Pero estamos por lo visto empeñados en echar sal a la herida resultante, subir el tono de discursos y declaraciones dramáticas, e invitar a la Suprema Corte de Justicia de la Nación a perder su tiempo en la discusión de lo que tendría que ser mera trivia...".[1]

 

LAS RAZONES DE LOS YUCATECOS O CONTRA LOS RITUALEROS DEL FANTASMAGÓRICO PUNTO PUT MADE IN COMITÉ CURVATERO

 

Los yucatecos no quieren eso, no les interesa un metro del estado de Quintana Roo, respetan los límites de Quintana Roo; por el contrario, algunas mentes afiebradas de Quintana Roo, chauvinistas del Hondo, quieren no metros sino kilómetros de Yucatán.

Lo único que piden los tres poderes de Yucatán, leyendo el informe, es que los límites no se modifiquen, están bien así. Por el contrario, los "eximios" del Comité pro defensa de los límites de QRoo, los ritualeros del Put porfiriano, piden incluso la desmembración de varios municipios yucatecos de la franja con QRoo. ¿Pues qué les pasa? ¿Cómo crees que van a reaccionar los yucatecos -que ellos sí tienen derechos de reclamos históricos-, aceptar sin más otra afrenta al suelo de su patria chica, cediendo una franja de tierra a un Territorio creado en tiempos de la dictadura del genocida de los mayas, Porfirio Díaz?

No hay reclamo que valga, y en este tenor, los yucatecos tienen razón.

"EL PUNTO PUT SERA LA BRÚJULA PARA SEPARARNOS DE LA FEDERACIÓN"

 

Apuntes de abril de 2020

He leído con estupor y tristeza, que algunos chetumalenses, de la logia del curvato, ya se sabe, quieren la separación o les mueve un impulso separatista: salir del pacto federal fiscal, quesque porque QRoo aporta mucho (aunque no diga que ese mucho se lo tragan los turisteros extranjeros). Desde mi peninsularidad bien mexicana, les respondo:

"¡Que lamentable y ocioso comentario! ¿Ustedes han pasado de defender puntos put imaginarios, a pedir la separación de Quintana Roo? Vaya, vaya. Recuerda que el proyecto Cancún y toda la infraestructura de este estado, vino del centro. Aquí, hasta muy entrado la década de 1960, solo había chicleros rajacañas y hasta ahí. Vaya, vaya!!"

La diáspora de los xquerolitas para convertirse en el pueblo de X-Noh Cruz

En el último pueblo de la región de Candelaria, X-Noh Cruz, platiqué unos momentos con el comisario ejidal, Abdalón Caamal Poot. Don Abdalón es oriundo de Uaymax, llegó a X-Noh Cruz siguiendo con sus padres la "diáspora" de buena parte de los de X-Querol cuando se dio el conflicto agrario con los de Ichmul a fines de la década de 1970: los de Ichmul alegaban como cosa suya las tierras de X-Querol y hasta el pueblo mismo, que se encontraba en la comprensión del ejido yucateco; aunque el pueblo de X-Querol se encontraba, por otro lado, dentro de los límites de Quintana Roo.

X-Noh Cruz fue la tierra prometida a los de X-Querol que no quisieron nada con Yucatán, el gobierno de Quintana Roo de ese entonces los invitó a fomentar el NCPE de X-Noh Cruz, ubicado a más de 100 kilómetros de distancia (así de grande es el municipio de José María Morelos). Los antiguos xquerolitas, no lo pensaron dos veces,  cargaron hasta con sus gallinas y guajolotes, pusieron todas sus pertenencias en los camiones que el gobierno de Chetumal dispuso para la diáspora, y hubo uno que otro que le empotró cartuchos de dinamita a su casa para no dejar nada a los de Ichmul, y emprendieron el camino del "exilio", se convirtieron en un nuevo pueblo para fomentar uno de los últimos ejidos que colinda con el Punto Put, y que era camino antiguo de los madereros que sacaban trozas de caoba y cedro.

No hay inmovilidades culturales que valgan la pena cuando no existe la sobrevivencia del pueblo, y en ese sentido, me comenta Abdalón, los viejos xquerolitas dejaron de serlo, para convertirse en x-nohcruceños que, con la cercanía con los colonos veracruzanos y guanajuatenses de Puerto Arturo, sus vecinos, aprenderían técnicas más modernas de labrar la tierra en "puro mecanizado", dejando atrás a "la milpa rústica" (palabras de don Abdalón). Hoy están metidos en la labranza de sandías, jícamas y cacahuates en el mecanizado, y son los guardianes de una considerable extensión de selva virgen dentro de sus mensuras.

 

 

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[1] Rafael Robles de Benito. “El ridículo conflicto-limítrofe”. La Jornada Maya. 24 de febrero de 2020.

Defensa enésima del periodismo crítico

Por Gilberto Avilez

Yo siempre quise ser periodista y escritor. En mis años universitarios, fui corrector de estilo e hice pininos de reportero en un diario infame de Chetumal, pero sabía que, para escribir bien y pensar mejor, había que encerrarse a leer literatura y todo lo que se pueda. Eso se lo escuché una vez, cuando tenía 20 años, al poeta Agustín Labrada Aguilera cuando nos dio una clase de taller de redacción para estudiantes de derecho de la UQROO, hace muchos ayeres. Agustín no se acuerda porque yo era un simple estudiante, pero ya me había leído del poeta "La vasta lejanía" y su libro de crónicas "Más se perdió en la guerra". Tengo respeto al oficio periodístico, creo que ese oficio, "el más pinche del mundo" como dijo Taibo II, puede ser y es el mejor sortilegio contra la barbarie, contra cualquier tipo de barbarie. Escribo porque no puedo detener el teclado, fisiológicamente necesito escribir, y pienso que el periodismo es la cura, la droga contra el desencanto del mundo.

El único oficio que nos impide caer en la barbarie

En su célebre libro del mismo título, el gran historiador del tiempo presente y periodista supremo,Ryszard Kapuściński, dictaba cátedra de buen periodismo con una sola frase:

"Los cínicos no sirven para este oficio".

 

Cuando llegué a pedir trabajo a una redacción de un diario en Chetumal hace media vida, el jefe de redacción me dijo que por qué quería trabajar de reportero. Yo le cité esa frase del maestro polaco y no me entendió, y le cité otra, de Paco Ignacio Taibo II:

"El periodismo es la última pinche barrera que nos impide caer en la barbarie".

El burócrata que me atendió, aparte de que nunca en su vida había leído al polaco y a Taibo II, con el tiempo supe que era un completo bárbaro, dueño de un cinismo profundo con el que se refocilaba en apuntalar la imagen de la clase política corrupta made in Chetumal.

Yo no soy mula de carga de los poderosos en turno

"Cuando el seudo-periodismo se degrada a ser mula de carga de los poderosos en turno, recuerdo siempre la historia de El Gato Félix, periodista distinguido que con su pluma hizo temblar al gobierno.

Yo sigo los preceptos del Gato Félix, el periodismo verdadero es insobornable, inclaudicable, indomeñable... Prefiero morir de hambre a ser mula de carga de los poderosos..."

De un ensayo inconcluso sobre el periodismo en el Caribe mexicano

Pecios de un enamorado del periodismo

El periodismo partidista no pasa la prueba de fuego contra el periodismo combativo.

Los verdaderos periodistas nunca felicitan a ningún grillo por su cumpleaños. El periodismo es distancia y crítica ante el poder.

Lo que me preocupa no es la carencia de conocimientos de gramática del periodismo en el Caribe, sino su analfabetismo científico.

En los ámbitos de la literatura uno no está obligado a decir la verdad. En el periodismo y la historia uno está obligado a construir la verdad.

Lo que me preocupa no es la carencia de conocimientos de gramática del periodismo en el Caribe, sino su analfabetismo científico.

¿Los periodistas son activistas? No lo creo. Pero tampoco deben servir de comparsas o brazos ejecutores mediáticos del poder. El verdadero periodismo se hace buscando el enfoque más cercano a la verdad. Cuando el "Yo" y el "ego" hablan más en el oficio, uno deja de ser periodista.

Ni el historiador ni el periodista deben ser leales al poder. Solo a sus fuentes. Lo demás es política.

Del arte del dicterio

Veniste a pelear

Y ese es el trabajo del periodista.

Hiriente en la palabra,

El dicterio se hizo catedral de tus dudas.

Mi amigo Héctor, el periodista

Héctor es mi amigo, colega y camarada de parrandas y aventuras literarias en Quintana Roo. Héctor Cobá, el de luengas barbas. Un campechano que ha sembrado escuela en el periodismo en Quintana Roo, trabajando las cuestiones culturales, literarias y, a veces, cuando está aburrido, hasta temas políticos.

A Héctor lo conocí hace ocho años en Bacalar, en la Casa del Escritor que se encuentra frente a la laguna siete colores, donde simplemente me senté frente a él, en una mesa donde estaba, y solo para molestarlo porque veía que andaba escribiendo un artículo para la prensa y me interesó esa forma de escribir a martillazos con su lap. Héctor, ni se inmutó, siguió tecleando, pero me soltaba la plática y me respondía a mis comentarios. Le dije que yo igual era periodista, y me dijo que me había leído porque Cobá lee a todos para estar enterado de todo.

En Cancún, hace dos años, frente al parque de las Palapas hicimos un ágape literario en un botanero cercano, mientras libábamos cervezas tibias y cuestionábamos la política del estado y las cosas de Yucatán y Campeche. En 2024, Héctor recibió el premio México de Periodismo Ricardo Flores Magón, un premio que reconoce su largo trabajo de más de tres décadas al frente de indistintos periódicos de Campeche y Quintana Roo.

Y sí, se trata de un periodista de la vieja escuela, pero a la vanguardia.

Desde Macondo Chetumal

El veterano periodista me dijo:

-La gente es estúpida, fácil de convencer. Si el Macho de Macondo quería que este frasco de sal fuera azúcar, nosotros haríamos creer a la gente que se trataba de azúcar.

Historias del Viejo Territorio de Quintana Roo: el Ramirismo

Fuente: AGEQROO. Margarito Ramírez y López Mateos inaugurando un edificio en Chetumal, 1957.

En la primera fotografía que inserto, el presidente Adolfo López Mateos y el sempiterno gobernador del Territorio, don Margarito Ramírez (de traje albo), suben unas escaleras de un edificio en Chetumal. Era el año de 1957, le faltarían dos últimos años de gobierno a don Margarito, el hombre del exilio que ayudó a construir las bases de una larga transición del Territorio hacia el estado.

La única persona que comprendió, sin esos odios caníbales que solo se dan en provincia, al periodo de "El Ramirismo" (1944-1959), fue la desaparecida historiadora y fundadora del Archivo de Quintana Roo, María Teresa Gamboa.

En 1998, como producto de sus puntillosas investigaciones en el Archivo de Quintana Roo y el AGN, Gamboa escribió una serie de seminales ensayos sobre los años del exilio de un oscuro y antiguo maquinista de ferrocarriles, que una noche del 11 de abril de 1920 los cielos de la política nacional se le abrieron de forma total. Ese día, el joven maquinista Margarito Ramírez, de 29 años apenas, dio refugio en su humilde casa al General invicto, Álvaro Obregón, candidato a la presidencia de México sin la venia de Carranza, que necesitaba salir del cerco que Carranza ya le había confeccionado para eliminarlo; y no solo le dio comida, techo y agua, en una genialidad, también lo vistió de obrero del tren, le dio un quinqué, lo chamusqueó de hollín, y lo condujo hacia Guerrero donde hombres leales a él lo esperaban.

"La rebelión sonorense contra Carranza comenzó el 11 de abril de 1920, fecha en que Obregón se escondió en la casa del ferrocarrilero Margarito Ramírez". Dulles, Ayer en México...p. 37.

Cuando el Manco de Celaya tomó el poder, Ramírez supo que su vida cambiaría. En efecto, fue diputado federal, fue senador, gobernador interino de su estado natal, Jalisco, líder ferrocarrilero nacional, y durante 14 años, nueve meses y 14 días, el hombre fuerte del Territorio de Quintana Roo.

Los detractores de don Margarito son legión desde los primeros tiempos de sus días como gobernante del Territorio. Consideran que su largo mandato "cuasi dictatorial" fue "el más combatido y el más odiado por el pueblo” al que nunca tuvo acercamiento y vivió los años de su “exilio”, sin trabazón alguna con la población.

Se olvidan decir que el otrora Territorio de Quintana Roo no tenía los elementos suficientes para erigirse como Estado, y que habría que ver el Ramirismo como el puente largo entre la formación del estado (1880-1940), para engarzarlo hacia la modernidad y la supuesta “liberación política” a partir de 1974, donde una casta gobernante autóctona, bajo las siglas priístas, copó el poder amparada por unas reglas del juego para nada democráticos, en sintonía con el espectro político nacional, que apenas se comenzó a disgregar a partir de 1988. Los que vendrían luego, no fueron para nada diferentes, cualitativamente hablando, a la obsesión de poder que tenía don Margarito.

El loco Medina Alonso, dueño de la finca Santa Rosa

(Texto escrito el 4 de noviembre de 2016)

Viajando en "el Mayab", autobuses de segunda que son a veces hornos, y otras, hieleras; me topo con Alejandro Medina, el hijo de Armando, "el loco" Medina, el que fuera amo y señor del latifundio Santa Rosa, y quien en la fiebre del chicle inundara el Territorio de Quintana Roo con sus chicleros.

Senador por el PRI, Armando Medina Alonso obtuvo de Lázaro Cárdenas una inafectabilidad ganadera para sus 14,000 hectáreas de buena tierra (según documentos encontrados en el Registro Agrario de Mérida). Santa Rosa y Dziuché eran de él.

Dicen que dio muerte al Chino Lam en el antiguo Payo Obispo para sacar del poder al doctor José Siurob; dicen que obtuvo el dinero necesario para subir a la Montaña chiclera con su primera cuadrilla de chicleros de Tuxpan y de Peto, jugando en una cantina de Mérida a la ruleta rusa frente a los ricos de allá, que apostaron todo su dinero para que el loco Medina se volara los sesos, cosa que se quedaron esperando porque el loco sobrevivió y se agenció la fortuna de aquellos petimetres de poca monta.

Cuando Margarito Ramírez, el dictador del Territorio, le puso un impuesto honeroso al chicle, Medina protestó, y Margarito en persona se presentó a Santa Rosa para encañonar a Medina. El hombre, hijo del que fijó las coordenadas eternas del Punto Put, le dijo al jaliscience: "si me matas, conmigo se acaban tus aspiraciones de poder vitalicio". Margarito retrocedió de inmediato.

Hoy todo eso es pasado. La casona de Santa Rosa, finca azucarera, maicera y chiclera que en un lejano tiempo fue el granero del sur, tiene una pátina de olvido y de tiempo estancado.

Pocos recuerdan a Armando, el hombre que trajo a Francisco Sarabia y sus aviones a la Península cuando el ruido y furia del chicle.

Palabras en honor a mi computadora caída

 

 

(Texto escrito en febrero de 2016)

Quería empezar este artículo hablando sobre mis afanes por volverme escritor y no de cómo obtuve mi primera máquina de escribir Olivetti y mi primera computadora portátil, y fui feliz mientras escribía. Quería empezar por hablar de esos escritores fantasmas que dejan honda huella en los estantes polvosos de olvidadas y apocalípticas bibliotecas de los últimos tiempos en que nadie se atreve a entrar a las bibliotecas públicas porque los fantasmas de los escritores muertos pueblan sus recoletos pasillos.

No sé si fue en esa lejana infancia mía que ya no me acuerdo casi nada, o en esa adolescencia maldita donde lo único que sé, fue que me deshice de una patria incomprensible, o en esa licenciatura de errante frecuentador de bibliotecas chetumaleñas y de otras bibliotecas perdidas a lo largo del manso y desolado Hondo, lo cierto que un día me vi leyendo un libro de Paz, al otro día deletreaba los versos de los poetas malditos, y de ahí me incrusté a ser lector ferviente de la narrativa latinoamericana: leí a argentinos, a chilenos, a cubanos, centroamericanos y muchos mexicanos. Al principio la lectura fue difícil, tantas palabras desconocidas para el rupestre léxico que me habían heredado mis mayores, me hacían todavía más lenta la tarde con sus noches cálidas chetumaleñas, mientras un diccionario Larousse arreglaba el asunto y un cigarro atabacado de pringas de café me daba una tregua al sueño blanco de la madrugada desierta. Mi formación lectora comenzó a tan tarde edad, entre los 18 y los 25, años difíciles para la lectura sosegada cuando de vez en cuando ésta era interrumpida por una lejana voz femenina que llegaba y aparecía como fantasma.

Yo no fui el lugar de sus apariciones,

conmigo no contempló el alba errante

 ni fue feliz un instante,

yo no le escribí versos frente al muladar de la bahía.

Estoy leyendo ahora, entre las frugales oportunidades de leer como dios manda que me permiten los días omitidos, la biografía autorizada de García Márquez escrito por el historiador inglés Gerald Martin, y antes he leído biografías de Borges y Rulfo, trabajos sobre la creación verbal, y casi siempre se me viene a la mente que el escritor exigente debería ser, antes que nada, antes que todo, un lector monstruo que todo lo esté leyendo desde esos años en que  mi abuelo se ponía a contarnos historias de aparecidos, esos años en que, a falta de pocos libros comprados por mi padre el obrero, uno leía sus libros de textos de primaria, incluido los papeles viejos de las calles, como aseguraban que leía el padrastro del Caballero de la Triste Figura, etcétera. Recuerdo la primera vez que leía al Quijote, fue tanta la emoción y la empatía que tuve por ese par y esa voz dubitativa y omnisciente y esas ancas poderosas con olor a ajo de Maritornes, que en vacaciones volvía al discurso inacabado.  

Y conocí a Borges, y como siempre he tenido memoria (yo no tengo derecho a pronunciar esa palabra borgiana), Borges, al igual que Paz, son como esos árboles enormes que uno ha visto entre las memorias disgregadas de los viejos que caminaron una vez el Territorio de Quintana Roo en busca de la fiebre del chicle: fue cuando conocí el proceso de ramificación de las lecturas, un autor te lleva a otro, Borges y Paz te llevaban a obras, autores, temas y pasajes históricos, mapas de la imaginación construidas con una cartografía efímera.

Para escribir y ser escritor, consideraba, sigo considerando, primero hay que tener una disciplina lectora. Me ha sorprendido mucho esa disciplina que tuvo en sus años de formación el necesario comunista hormonal Saramago (se leyó estantes completos de la biblioteca pública de Lisboa), y si nos ponemos a leer los cuentos de Bolaño, uno se irá de culo al saber la obsesión por la lectura de los realvisceralistas. Por cierto, el que no considere a las bibliotecas públicas como remansos de tranquilidad y espacios civilizatorios donde se puede practicar el viejo oficio de traficantes de libros, ese, ese que deje de seguir leyendo.

No quiero hablar, aquí, de mis años fuera de la ley en que practiqué, con fortuna precaria, el arte de traficar libros por todas las comarcas de la Península. Ese es otro cantar.

Lo que sí quiero preguntar es ¿comenzar a leer para escribir después?, ¿primero leemos y después escribimos, o escribimos y leemos al mismo tiempo? Yo creo que no existe un orden universal en la lectura de uno, yo creo que uno debería, siguiendo a Borges, leer lo que se le plazca, pero desde luego, uno debería estar siempre constantemente moviendo el muñón, o haciendo el ruido con el teclado, o fingiendo que hace ruido con el teclado, o garrapatea la libreta con un bolígrafo de 4 colores. Pero aquí yo no voy a hablar de mis afanes por escribir, de mis silencios de imprenta forzada, o de mis poemas lejanos que se arrastran en unas libretas extraviadas.

Yo voy a hablar de esa crisis que tengo ahora con mi mecanismo escritural: el diciembre pasado mi viejo ordenador portátil desportillado sufrió un tremendo desperfecto: la S del teclado murió, dejó de verse en el albo Word, yo entré en un pánico tremendo, dejé  de escribir y dudé de la felicidad cósmica y mandé a la chingada la gran novela latinoamericana que, decía, estaba escribiendo. Ahora garrapateo estas páginas con una computadora prestada. He entrado en una crisis existencial nuevamente, me han dicho que el tiempo que los malditos hados me dieron para tener esta computadora de repuesto, se ha acabado, y yo dudé por segunda vez de la felicidad cósmica y de la bondad de la humanidad. Ando a un paso de la inopia intelectual juntada con la inopia económica, mi muñón agarra ahora con extrañeza el bolígrafo barato, garrapateo siempre jeroglíficos incomprensibles hasta para mí mismo, tal vez estos sean mis últimos días de teclear con impunidad manifiesta. Yo ya no seré, ahora lo sé, el lugar de las apariciones de mi escritura.

 

 

 

 

 

 

 

Lara Zavala y la universalidad de su literatura utilizando como trama la Guerra de Castas de Yucatán

Por Gilberto Avilez (Octubre de 2012)

El gran novelista yucateco, Juan García Ponce, reía a carcajadas cuando se le preguntaba si en su literatura existe el país de Yucatán.

Salvo tres cosas que narra en uno de sus cuentos progreseños, García Ponce difumina Yucatán de su narrativa, y se preguntaba que cómo sería posible escribir algo tan burdo como una historia ambientada en la Guerra de Castas.

En ese tópico, podría decir que Península Península, de Lara Zavala, es todo, pero no es la Guerra de Castas en sí, porque la poética narrativa de Lara Zavala trasciende, suelta los amarres del hecho histórico (la Guerra de Castas), para universalizar un contexto en el intertexto narrativo.

Es decir, el hecho histórico Guerra de Castas (y más que hecho histórico, es un hecho literario producido por las narrativas de Baqueiro, Sierra O'Reilly y Ancona en el XIX) deja de ser meramente esa anodida realidad sangrienta donde se matan indios, mestizos y blancos, para dar paso a la claridad festiva del hecho literario.

Ese es el significado primero y último que nos ha dejado la lectura de la última gran novela mexicana escrita por el oriundo de Zitilchén-Hopelchén, Lara Zavala, ambientada en el Yucatán de la Guerra de Castas.

En defensa de la poesía pueblerina

 (Poema escrito el 21 de noviembre de 2016)

La poesía no es esa mierda que escribes.

Ni esa otra ni lo otro y menos lo que piensas.

No tienes el nervio, un poeta no es una vedette de hondas caderas.

Lee lee lee como si no fueras a morir

De risa loca esta tarde.

¿Acaso no tienes respeto a la estupidez que te cargas?

La poesía no es esa plasta dulzona salida de tu bocaza.

Lee lee lee como si fueras señorita bien portada.

Entre los papeles viejos que traigo en mi alforja cargo siempre conmigo

El hacha de mi desprecio a los malos poetastros

Como tú

Presumiendo verracalidades con ripios cagafónicos.

De la poesía nómada: apuntes dispersos del Dr. Potronilo de Tihosuco

APUNTES ENCONTRADOS EN UNA VIEJA LIBRETA DEL DOCTOR POTRONILO DE TIHOSUCO, DE UNO DE SUS CURSOS DE VERANO SOBRE POESÍA CARIBEÑA QUE DIO EN JULIO DE 1982 EN LA UNIVERSIDAD DE YALE

"Desconfía de esos que se dicen poetas y son morigerados hombres balbuceantes, encerrados en esa tramoya de vida, en ese pedazo de espejo triturado que yo nombro como vida sedentaria, y que han olvidado la clave de toda poesía eterna, de esa poesía que cultivaron pueblos más salvajes y guerreros, distintos a este universo occidental aburridísimo: el viaje es la clave para entender a Homero, a Dante o hasta el último Octavio Paz. La poesía es un viaje por la imaginación, la inteligencia y la erudición, y el poeta es un ser, más que maldito, un espíritu nómada no encarcelado por ningún fetiche temporal o un dios cuartelario que te pide rezos con puntualidad. Cuídese usted de leer a poetas sedentarios, o que cultivan un amor sedentario, porque esa poesía estará llena de almorranas y ripios, de cascajo chabacano, ese poeta sedentario que no bebe y manduca su pitanza más que a sus horas y no se atreve, nunca se atreverá, a crear unos versos nómadas, a ese, y al otro también, le recomiendo que mejor los mandes al carajo".

Prólogo para Desde la Península…y las inmediaciones de mi hamaca

 

Por Potronilo de Tihosuco, mecenas literario del Dr. Gilberto Avilez

 

Querido amigo Dr. Avilez, he conocido hasta los intríngulis abigarrados de tus afanes literarios e históricos, indagando sobre las cosas de Yucatán y Quintana Roo, cual nuevo Landa que decide a tiempo no quemar los libros y papeles de los nuevos gentiles, sino arrejuntarlos en una biblioteca total para memoria futura.

Ahora me pides, encarecidamente, un prólogo a tu libro (Desde la Península...y las inmediaciones de mi hamaca) donde haces una selección fina, erudita y sabrosa de tus mejores textos con que has engalanado tus pensamientos y divagaciones más abstrusas por el amplio campo de la investigada peninsular. Sabrá usted que yo, como el gran Sócrates, como el Quijote que una vez quiso escribir libros de caballerías pero que nunca avanzó más allá de una cuesta,  y como casi Rulfo y sus dos libros hermosos, no escribo aunque sea un lector carnívoro el cual no se llena con literaturas pusilánimes y vegetarianas. Pero hoy me puse a pespuntear estas palabras, para hilvanar frases y unos cuantos párrafos prologales. ¡Es un honor inmerecido escribir este prologuito, aunque yo haya sido mecenas vuestro desde sus primeros años de estudiante aburrido de derecho!

Escribir desde la Península es también escribir desde la memoria. Y en Yucatán y Quintana Roo la memoria no es un simple recuerdo: es territorio, conflicto, resistencia y construcción permanente de identidad.

Desde la Península…y las inmediaciones de mi hamaca nace como un espacio dedicado a pensar –o repensar- la historia de Yucatán y Quintana Roo no como un pasado clausurado, sino como una fuerza viva que explica nuestras tensiones actuales. Desde la Guerra de Castas hasta la conformación política del territorio quintanarroense; desde el auge henequenero y las élites regionales hasta los proyectos turísticos y las transformaciones contemporáneas, la historia peninsular ha sido una historia de contrastes, disputas y reinvenciones.

Este libro que rescata escrituras que circulan el anchuroso mundo de la internet en varios blogs personales, portales de noticias y otros repositorios digitales, busca resignificar procesos, personajes y episodios que marcaron el rumbo del sureste mexicano, pero también cuestionar las versiones oficiales y abrir nuevas preguntas. Porque la historia regional no es un apéndice de la historia nacional: es un escenario propio, con dinámicas sociales, políticas y culturales que merecen ser comprendidas en su singularidad.

Yucatán y Quintana Roo comparten raíces profundas en la civilización maya, pero también trayectorias distintas en su integración al Estado mexicano. Entender esas diferencias —y los puntos de convergencia— es fundamental para comprender la configuración actual de la Península, sus identidades múltiples y sus desafíos contemporáneos.

Desde la serenidad simbólica de la hamaca (la metáfora de estudio y escritura de su autor) pero con la inquietud intelectual de quien observa críticamente su entorno, este libro del Dr. Gilberto Avilez propone una lectura histórica comprometida, documentada y consciente de que el pasado sigue dialogando con el presente.

Porque en la Península la historia no duerme: se mece, se discute y se reescribe, desde las inmediaciones de nuestra hamaca. 

 

KAAN ÍIK'KULA o del asentamiento de la serpiente viento y otros poemas sobre la canícula yucatanense

 

En español se escribe canícula, y ese vocablo sabemos lo que significa: el tiempo en que hace más calor en el año, o si somos muy barrocos y practicamos la astronomía diletante en nuestros tiempos libres, es "el tiempo en que Sirio, la estrella más brillante de la constelación del Can, aparece junto con el Sol y que antiguamente coincidía con la época más calurosa del año en el hemisferio norte".

En maya, la canícula tiene otro significado, en maya la simple canícula cambia en su grafía para escribirse y decirse “kaan íik'kulá, y su significado es "el asentamiento de la serpiente viento". La canícula es cuando vuela libre k'uk'i'kaan, la serpiente emplumada que provoca diarrea, vómitos, calentura y movimiento del cirro entre los hombres, mujeres, niños y viejos mayas.

Y haz de saber que este tiempo inicia desde el 16 de julio hasta el 24 de agosto. Y son los tiempos en que los ajmeen levantan su mesa y no trabajan hasta el final de la canícula. Aprendan ustedes que están imberbes y llevan mucha basura occidental en sus talegas.

POST CANÍCULA GRIPOSA

(Poema escrito el 29 de agosto de 2019)

Dos días de gripe

post canícula de agosto.

Hago un recuento de una década

y resulta que la gripe

siempre aparece

días antes de mi cumpleaños,

el día de Santa Sabina.

Tal vez, escrito está en mi código genético

la sentencia divina que dice:

"tus bronquios obstruidos te recordarán

Mientras camines en este mundo

Los días antes de tus días

cuando nadabas en el mar amniótico de la soledad

y un día, así como si nada,

arrancado del vientre,

Caíste literalmente a la vida".

La gripe es un recuerdo, son tres recuerdos,

Cada uno fábrica sus esporas.

Despedida

Llegó la canícula de agosto a despedirse de mi...