Contra el poeta curvatero y en recuerdo de la muerte por hambre de César Vallejo

César Vallejo murió de hambre en París. ¡Qué perro coraje me repta!

El mejor poeta de habla española del siglo XX murió con hambre, literal, con hambre en las tripas andinas.

No tenía nadie un pan duro para regalarle, un mísero pan duro para sacarlo de los heraldos de la muerte y sus látigos malditos.

César Vallejo murió de hambre en París, con aguacero y en jueves del cual tengo ya el recuerdo.

Y tú, poetita de mierda inflado por filisteos ignaros,

que te crees tocado por los dioses del presupuesto en tu gran culo de burgués inflado,

rumias tus bien engordadas siluetas,

eructando el apapacho que te dan los granujas oficiales

que te celebran cada año tus mierditas de poemas pendejos,

¿dices que sufres por nada, viejo pendejo?

Eres una pobre bestia que escribe malos versos y mala poesía estreñida.

Pero César Vallejo ha muerto, murió en París, y nadie tuvo un puto pan duro que darle.